Gott kommt uns nahe! – Eine Weihnachtspredigt

Weih­nach­ten bedeu­tet: Gott kommt uns nahe! Er kommt auf die Welt, wird Mensch. Einer von uns. Er ver­zich­tet lie­ber auf alles, was ihm an Grö­ße und Macht zusteht, als dass er fern von uns bleibt.

Vor eini­gen Jah­ren hat sich Micha­el Herbst in einer Weih­nachts­pre­digt mit dem The­ma „Nähe und Ferne“auseinandergesetzt. Die­se fin­den Sie auch im Micha­el Herbst-Pre­digt­ar­chiv (2002–2020) und kön­nen sie im fol­gen­den Arti­kel unge­kürzt nach­le­sen – ein­schließ­lich des dazu­ge­hö­ri­gen Thea­ter­stücks und der pas­sen­den Lied­aus­wahl. Las­sen Sie sich inspi­rie­ren! Wir wün­schen viel Ver­gnü­gen beim Lesen!

Bibel­text zum Nach­le­sen: Lk 2,1–20

Begrü­ßungs­mo­de­ra­ti­on: „Der Gastwirt“

Herz­lich will­kom­men hier in mei­nem Gast­haus! Bit­te füh­len Sie sich wie zu Hau­se, leh­nen Sie sich zurück und genie­ßen Sie den Abend. Sie kön­nen der Band lau­schen oder kräf­tig mit­sin­gen, dafür gibt es auf Ihren Plät­zen Lied­blät­ter. Im unte­ren Stock­werk wird Kin­der­be­treu­ung ange­bo­ten, sodass auch Sie als Eltern sich so rich­tig ent­span­nen können.

Wis­sen Sie, in mei­nem Gast­haus kom­men die unter­schied­lichs­ten Leu­te zusam­men, da meint man schon eini­ges gewohnt zu sein. Aber vor eini­gen Jah­ren, da gab es hier eine ganz beson­de­re Nacht… (räus­pert sich) naja also jetzt auch nicht so beson­ders, sagen wir unge­wöhn­lich – ja genau eben nicht gewöhn­lich. Naja dazu kom­men wir spä­ter. Bit­te hören und sehen sie selbst.

Thea­ter (1. Sze­ne): Joseph

Grund­ein­stel­lung: Er ist „Gott-nah“ auf­ge­wach­sen, er glaubt was sei­ne Eltern und vie­le Gene­ra­tio­nen davor auch schon geglaubt haben. Im Lau­fe der Sze­ne hin­ter­fragt er die­sen Glau­ben, bewegt sich von der Büh­ne weg. Er zwei­felt an sei­ner Ver­lob­ten und was sie ihm über Gott erzählt. Zögernd bahnt er sich wie­der sei­nen Weg zur Büh­ne – bleibt aber vor­erst außer­halb des Stalls stehen.

„Ich bin seit eini­ger Zeit mit einer tol­len Frau ver­lobt, sie ist schön, sie ist klug, sie ist sehr lie­be­voll und … naja ich dach­te bis­her auch sehr treu. Aber dann kommt sie mit die­ser Geschich­te um die Ecke! Sie sei schwan­ger, aber das kann doch gar nicht sein! Wis­sen Sie, wir haben noch nicht… also das gehört sich nicht vor der Ehe und wir haben uns streng dar­an gehal­ten – wie kann sie auf ein­mal schwan­ger sein und mir dann eine Geschich­te von einem Engel auf­ti­schen, der ihr erzählt habe sie sei schwan­ger von Gott!!! 

- Pau­se – Das passt alles nicht zu ihr – die Maria, die ich ken­ne und die ich lie­be, die­se Maria ist treu, die ist ehr­lich, die ist wahr­haf­tig und die erzählt schon gar kei­ne Lügen über unse­ren Gott! Unser Gott, an den bereits mei­ne Väter und ihre Väter und deren Väter geglaubt haben und treu für ihn gelebt haben. Aber die­se Geschich­te passt auch nicht zu die­sem Gott, von dem mir mei­ne Eltern erzählt haben! Schwan­ger vom Geist Got­tes… ein Engel über­bringt die Bot­schaft… das ist viel zu klein, viel zu eng, ja viel zu nah­bar für den herr­li­chen, voll­kom­men­den, all­mäch­ti­gen und gro­ßen Gott, über den ich unter­rich­tet wurde…Und was ist, wenn Gott anders ist als ich dach­te? … Anders als ich es bei­gebracht bekom­men habe…? Was ist, wenn Gott tat­säch­lich so nah­bar ist, wie Maria sagt?

Thea­ter (2. Sze­ne): Lied der Maria „Be born in me“

Grund­ein­stel­lung: Sie ist hin und her geris­sen zwi­schen Glau­be und Zwei­fel. Die­ses nahe unfass­ba­re Erleb­nis der Got­tes Nähe bringt sie zum Stau­nen und ver­setzt sie in Ehr­furcht, aber die Aus­wir­kun­gen, die Zwei­fel ihrer Fami­lie und ihres Ver­lob­ten las­sen sie zwei­feln, viel­leicht sogar ver­zwei­feln. Letzt­lich hält sie jedoch an Gott fest und auch Joseph nähert sich ihr wie­der. Sie geht wäh­rend des Lie­des auf der Büh­ne und vor dem Stall auf und ab, zum Ende des Lie­des bleibt sie dicht vor Joseph ste­hen. Die­ser nimmt sie nach einem Augen­blick in den Arm und sie gehen gemein­sam in den Stall.

Text: Maria spricht nicht, sie singt aus­schließ­lich die Über­set­zung von „Be born in me“.

Infos zum Thea­ter­stück: Maria und Joseph sind auf der Rei­se, haben nur noch einen Stall als Unter­kunft für die Nacht gefun­den – die Nacht, in der Maria ihren Sohn zur Welt bringt.

Du wirst ein Kind

Stro­phe 1: Alles in mir sucht nach Halt und Ord­nung. Alles in mir will am liebs­ten fort. Ist der Schat­ten dort ein Krie­ger oder Engel? Wenn Go􀋄 mir gnä­dig ist, woher kommt dann mei­ne Angst? Bit­te lass das alles nur ein Traum sein oder gib mir eine neue Sicht. Und noch bevor mein Kopf ver­steht, weiß mein Herz dass es geht. Hei­li­ger Gott! So seg­nest du mich!

Cho­rus: Und wirst ein Kind! Du wirst mein Kind! Unglaub­lich, doch es ist wirk­lich wahr: Hast mich erwählt! Des­we­gen trag ich dich am Anfang. Und du trägst mich bis zum Schluss. Und mein gan­zes Leben lang halt ich dich in mei­nem Her­zen. Du wirst mein Kind.

Stro­phe 2: Die­sen Tag erwar­ten wir seit lan­gem. Wer wuss­te, dass du mich dafür gebrauchst? Woll­test du das alles wirk­lich ganz genau so? Damit wir sehn, wie dei­ne Lie­be ist.

Cho­rus: s.o.

Bridge: Ich hab kaum Mut. Hat­te ihn nie. Ein off­nes Herz ist das Ein­zi­ge, was ich bie­ten kann. Bin eine Frau. Nicht viel mehr. Ich bin bereit. Ich bin Dein.

Cho­rus: s.o.

M: Fran­ce­s­ca Bat­tistel­li | T: Andre­as Scheuermann

Verkündigung (1. Teil): Die Geschichte dieser Nacht

Heu­te Abend habe ich eine schö­ne Auf­ga­be, lie­be Gäs­te bei Greif­Bar. Ich darf Ihnen die Geschich­te erzäh­len, die Geschich­te von jener hei­li­gen Nacht, die Geschich­te, die wir hier gera­de auf der Büh­ne sehen konn­ten. Die Geschich­te von die­sem Paar: Maria heißt sie, Josef er, ein­fa­che Leu­te, nichts Besonderes.

Sie hat­ten sich auf eine Rei­se gemacht. Nicht ganz frei­wil­lig. Sie leb­ten zu einer Zeit, als der römi­sche Kai­ser der mäch­tigs­te Mann auf Erden war. Und die­ser mäch­tigs­te Mann auf Erden befahl und alle gehorch­ten. Er befahl eine Art Volks­zäh­lung. Eine Art Volks­zäh­lung, denn wahr­schein­lich ging es eher um Erfas­sung der Steu­er­zah­ler als um Sta­tis­tik und Demo­gra­fie. Das Ver­fah­ren war ein biss­chen umständ­lich. Augus­tus – so hieß die­ser römi­sche Kai­ser – woll­te, dass sich jeder regis­trie­ren, also in die Steu­er­lis­te ein­tra­gen lie­ße, aber in der Stadt oder in dem Dorf, in dem er gebo­ren wor­den war. Ich weiß nicht, ob das den Tou­ris­mus ankur­beln soll­te; jeden­falls lös­te es eine gewal­ti­ge Rei­se­wel­le aus. Man stel­le sich das Cha­os vor, auch ohne Deut­sche Bahn und kaput­te Auto­bah­nen. Jeden­falls war es nicht ein­fach, noch ein Quar­tier zu finden.

So ging es auch unse­rem Pär­chen. Auch Maria und Josef waren unter­wegs: Aus Naza­reth im Nor­den des Lan­des kamen sie, Beth­le­hem im Süden war ihr Ziel. Und auch dort war man tou­ris­tisch völ­lig über­for­dert. Es gab kein ein­zi­ges frei­es Bett mehr. Josef und Maria klopf­ten an alle Türen – ohne Erfolg. Am Ende hat­ten sie Glück, ein Wirt hat­te zwar kein frei­es Zim­mer, aber etwas Mit­ge­fühl. Ein biss­chen. Er ließ sie beim Vieh im Stall übernachten.

Eins muss man noch wis­sen: Maria war schwan­ger. Und da wird die­se all­täg­li­che Geschich­te klei­ner Leu­te geheim­nis­voll. Es ist näm­lich für Josef schwer zu schlu­cken, was sei­ne Braut ihm da erzählt. Ein Kind erwar­tet sie? Schwan­ger ist sie? O.k., irgend­wann ist es nicht zu über­se­hen. Aber er weiß sofort: Ich war das nicht!

Maria aber erzählt etwas Merk­wür­di­ges, etwas, das Josef nicht wirk­lich fas­sen kann. Die­ses Kind, das sie unter dem Her­zen trägt, kommt von Gott. Die­ses Kind, das sie unter dem Her­zen trägt, ist der, nach dem sich die Men­schen so lan­ge schon seh­nen: ein Ret­ter und Hel­fer, einer, der fer­tig wird mit dem Dunk­len und Bösen. Mit dem Dunk­len und Bösen in uns und um uns her­um. Die­ses Kind trägt dar­um gro­ße Namen: Imma­nu­el, das heißt: Gott bei uns. Und Jesus, jüdisch Jeschua, das heißt: Der Herr hilft, der Herr rettet.

Die­se Geschich­te ist gro­ßes Kino. Eigent­li­ches eine all­täg­li­che Sto­ry von klei­nen Leu­ten in schwe­ren Zei­ten. Wir hät­ten nie davon gehört. Sie wäre längst ver­ges­sen. Wenn nicht! Wenn nicht ein Zau­ber über die­ser Geschich­te läge. Dar­um ist sie gro­ßes Kino.

Und dar­um bin ich so dank­bar, dass ich die­se Geschich­te hier und heu­te erzäh­len darf. Eine Geschich­te, die über­all auf der Welt in die­sen Tagen wie­der und wie­der erzählt und vor­ge­le­sen wird. Auch ich habe sie schon so oft erzählt. Ich habe sie mei­nen Kin­dern erzählt und wer­de sie mei­nen Enkeln vor­le­sen. Ich habe sie Jun­gen und Alten in der Kir­che erzählt. 

Ein­mal habe ich sie an einem sehr stil­len Abend in einer Kin­der­kli­nik erzählt. Es war so still an die­sem Abend, weil nur noch die Kin­der in der Kli­nik waren, die beim bes­ten Wil­len über Weih­nach­ten nicht nach Hau­se durf­ten. Zu ihnen bin ich noch ein­mal gegan­gen am Hei­li­gen Abend, in die stil­le Kli­nik. Und ich dach­te: Hier gehört sie hin. Die Geschich­te von der gro­ßen Lie­be, die in einem klei­nen Kind zur Welt kommt, die Geschich­te von einem Ret­ter, den Gott aus dem Him­mel auf die Erde sen­det, und nicht nur auf die Erde, son­dern an die Orte, an denen es dun­kel ist, arm, stin­kend, weh­mü­tig, ein­sam, ängst­lich, viel­leicht ster­bens­krank. Da muss es erzählt wer­den. Da sol­len klei­ne Leu­te, bei denen es fins­ter ist, ein hel­les Licht sehen. Denn Gott hat eine Mis­si­on: Wo es schwer ist, da muss er hin. Wo arme klei­ne Leu­te sind, da will er da sein. Ihr seid nicht allein: Imma­nu­el – Gott ist bei euch. Ihr seid nicht ver­lo­ren: Jesus, Jeschuah, der Herr kommt als Hel­fer und Ret­ter in eure klei­ne Welt.

Aber wir sind noch gar nicht am Ende. Noch sind gar nicht alle auf der Büh­ne erschie­nen, die damals dabei waren. Da ist noch eini­ges zu erzäh­len. So viel darf ich ver­ra­ten: Vor­neh­mes Volk wird auch jetzt nicht erschei­nen. Wer wird wohl kom­men, um das Kind zu begrü­ßen und den Eltern Glück zu wün­schen? Wer wird als ers­ter die­sem Baby in die Augen schau­en und spü­ren: Das ist alles ande­re als irgend­ein Kind, hier pas­siert mehr als wir je zu hof­fen wag­ten? Wer wird es sein? Köni­ge? Rei­che Guts­her­ren? Die wis­sen­schaft­li­che Éli­te? From­me Pries­ter? Oder geht das etwa so wei­ter mit den klei­nen Leu­ten in einer gro­ßen Geschich­te? Aber schau­en Sie selbst …

Thea­ter (3. Sze­ne): Die Hirten

Grund­ein­stel­lung: Die drei Hir­ten sind ein­fa­che, lus­ti­ge und nah­ba­re Gesel­len. Sie sind Gott fern, zwei­feln viel­leicht nicht an sei­ner Exis­tenz, glau­ben aber auch nicht, dass sie als ein­fa­che Hir­ten viel von ihm zu erwar­ten haben. Den­noch wagen sie es mutig und nur mehr oder weni­ger ent­schlos­sen, der Ein­la­dung der Engel zu folgen.

H1: Leu­te! (lau­tes Pfei­fen) Das glaubt ihr nicht! Ich habe Engel gesehen!

H2: Stimmt – glaub ich nicht.

H3: Du spinnst ja.

H2: Na das ist ja nichts Neues.

H1: Aber sie waren da! Ganz vie­le, und sie haben gesun­gen und sahen echt krass aus! Und sie hat­ten eine Bot­schaft für uns!

H2: Für uns?

H3: Und die Bot­schaft lau­tet: Trin­ke den Kräu­ter­li­kör nicht ohne dei­ne Kol­le­gen aus?

H1: Jetzt hört mir doch mal zu! Ich mei­ne es ernst! Und getrun­ken habe ich übri­gens nichts, hier die Fla­sche ist noch voll! (drückt ihm die Schnaps­fla­sche in die Hand)

H2: Tat­säch­lich!

H1: Also die Bot­schaft lau­tet wie folgt: Wir brau­chen kei­ne Angst haben. Es gibt einen gro­ßen Grund zu jubeln und das gan­ze Volk wird mit Freu­de erfüllt wer­den. Heu­te Nacht ist Gott selbst in einem Kind auf die Welt gekom­men um uns zu ret­ten. Was sagt ihr jetzt?

H2: Immer noch, dass du spinnst.

H3: Das ist so abge­fah­ren, das hät­te ich dir gar nicht zugetraut.

H1: Leu­te, ich bin auch völ­lig baff, aber wir müs­sen dahin! Wenn da auch nur ein Fünk­chen Wahr­heit dran ist, will ich das sehen! – kur­ze Stille –

H2: Hm. Ange­nom­men, du hast Recht… War­um soll­ten dann aus­ge­rech­net WIR ein­ge­la­den wer­den, um Gott auf der Erde zu begrü­ßen? Ich mei­ne, soll­ten nicht eher die reli­giö­sen Ham­pel da sein? Wir sind – falls du es ver­ges­sen hast – HIRTEN! Wir sind nicht die, die stän­dig beten oder die hei­li­ge Schrift lesen!

H3: Ich kann nicht mal lesen.

H2: War­um soll­ten WIR ein­ge­la­den wer­den? Wir – die wir Gott noch nie etwas gege­ben haben und auch jetzt nichts zu geben haben.

H1: Ich weiß es auch nicht … Aber etwas in mir sagt, dass wir nichts zu ver­lie­ren haben, wenn wir uns ein­fach mal auf den Weg machen. Ich weiß auch nicht, viel­leicht ist Gott ja auch ganz anders, als wir immer dachten…

H2 & H3 gucken sich an, zucken schließ­lich mit den Schultern.

H2: Hat er dir denn auch gesagt wo?

H1: Folgt mir.

Sie machen sie auf den Weg.

Lied zum Mit­sin­gen: Kom­met ihr Hir­ten Thea­ter (4. Szene):

Der Gast­wirt

Grund­ein­stel­lung: Der Gast­wirt ist Gott total fern und bleibt das auch, er kann ein­fach nicht glau­ben, was sich direkt vor sei­nen Augen abzu­spie­len scheint – und er will es auch nicht. Den­noch ist er hin- und her­ge­ris­sen zwi­schen sei­nem ent­schlos­se­nen Nicht­zwei­fel und der Neu­gier, was da denn wirk­lich los ist (viel­leicht Anknüp­fung für unse­re Gäs­te, schließ­lich sind sie auch hier in die­ser Ver­an­stal­tung – aus Neu­gier? Auch wenn sie schon sicher sind, dass der christ­li­che Glau­be nichts für sie ist). In dem Gast­wirt wird Sehn­sucht geweckt, der er aber nicht nach­geht, er bleibt mit sei­ner Later­ne außer­halb des Stal­les ste­hen, dem er sich vor­her nur wenig und zurück­hal­tend genä­hert hat.

„Das ist doch wirk­lich eine sehr selt­sa­me Nacht. Mein Gast­haus ist bis auf den letz­ten Win­kel aus­ge­bucht, alles voll – und dann kommt die­ses jun­ge Paar, sie hoch schwan­ger und schon mit Wehen – naja da woll­te ich sie auch nicht gänz­lich abwei­sen, also habe ich ihnen den Stall ange­bo­ten. Immer­hin ein Dach über dem Kopf und zwi­schen Ochs und Esel ist es auch schön warm. Das in unse­rem ein­fa­chen Stall mal ein Kind gebo­ren wird, das hät­te ich auch nicht gedacht! (lacht).

Aber irgend­wie also ich weiß auch nicht, irgend­was ist selt­sam an die­ser Nacht… Es ist fast als ob Frie­den und Wär­me aus dem Stall strö­men wür­de – aber das ist natür­lich völ­li­ger Quatsch! Frie­den aus einem stin­ken­den Stall! (lacht künst­lich) Und dann kamen auch noch Hir­ten zu Besuch, die sind da immer noch drin! Viel­leicht ist der Vater ja auch Hir­te, hm aber so sah er eigent­lich gar nicht aus – mehr nach einem Hand­wer­ker – nie­mand der bei Wind und Wet­ter drau­ßen steht. 

Was machen die Hir­ten da bloß? Und was um alles in der Welt mache ich hier eigent­lich? Säus­le von Frie­den und Wär­me und das in die­ser kal­ten Nacht, wo ich ins Gast­haus zurück­keh­ren und mich um die Gäs­te küm­mern soll­te! Was wäre, wenn ich auch anklop­fe? Ich könn­te mich ver­ge­wis­sern, dass alles ganz nor­mal ist – und mei­ne Glück­wün­sche aus­rich­ten. (nähert sich dem Stall bis auf sei­ne Stand­bild-Posi­ti­on) Ach so ein Quatsch – ich gehe da nicht rein, da ist nichts mit Frie­den und Wär­me, ich glau­be schließ­lich nicht an irgend­was Übernatürliches!

Verkündigung (2. Teil): „Seien Sie mutiger als der Gastwirt!“

Zwei Gedan­ken möch­te ich mit Ihnen tei­len, nur zwei kur­ze Gedan­ken zu die­ser gro­ßen alten Geschich­te. Es geht um das Geheim­nis von Weih­nach­ten. Es geht zwei Mal um Nähe und Fer­ne, aber auf unter­schied­li­che Weise.

Gott kommt nah

Nähe und Fer­ne. Wir ken­nen das aus unse­rem eige­nen Leben. Fer­ne zu Men­schen, die wir lie­ben, tut weh. Nähe tut gut. Wenn wir fern sind, seh­nen wir uns nach Nähe. Wenn wir nah sind, spü­ren wir die Verbindung.

Natür­lich gibt es auch das: Zuviel Nähe, die anstren­gend wird, die dank­ba­re Erleich­te­rung, wenn der ande­re auch wie­der abreist. Aber irgend­wann stellt es sich wie­der ein, das nagen­de Seh­nen nach Nähe.

Und dann tun wir viel, um nah zu sein. Wir stür­zen uns in den Weih­nachts­ver­kehr, wir set­zen uns in über­füll­te und über­hitz­te Züge. Wir war­ten auf zugi­gen Bahn­hö­fen. Wir zit­tern, ob Bahn und Gewerk­schaft sich noch eini­gen. Oder strei­ken und unse­re Rei­se ver­ei­teln. Wir fah­ren wei­te Stre­cken. Wir tun es, weil wir nah sein wol­len, nah bei denen, die wir lieben.

Manch­mal neh­men Men­schen noch mehr auf sich, um da zu sein, wo ihre Lie­be sie hin­zieht. Sie neh­men gro­ße Stra­pa­zen auf sich, sie ver­zich­ten auf vie­les Ange­neh­me, die opfern ein gro­ßes Stück ihres Lebens, nur um nah zu sein, nah bei denen, die es brauchen.

Ich hör­te vor eini­ger Zeit von einer jun­gen Mee­res­bio­lo­gin, die nach dem Stu­di­um kei­ne ange­neh­me aka­de­mi­sche Kar­rie­re wähl­te, son­dern auf eine ent­le­ge­ne Insel im indo­ne­si­schen Archi­pel ging, um dort gegen die Ver­schmut­zung des Mee­res mit Plas­tik­müll zu kämp­fen. Auf die­ser Insel gab es kei­ne Müll­ab­fuhr. Die Men­schen ent­lu­den ihren Müll ein­fach im Meer. Die jun­ge Wis­sen­schaft­le­rin ertrug den Gedan­ken nicht, wie Mensch und Natur lei­den, sie zog auf die Insel, ließ hier alles zurück, führ­te dort ein Leben unter schwie­ri­gen Bedin­gun­gen, weil sie nicht nur mit Büchern, son­dern mit dem Leben etwas bewir­ken woll­te für das, was sie liebte.

Noch dras­ti­scher ist die Geschich­te der jüdi­schen Sozia­lis­tin Simo­ne Weil aus Frank­reich, die zum Glau­ben an Jesus gefun­den hat­te. Sie kämpf­te in der Résis­tance gegen die Nazis, saß eine Wei­le im Gefäng­nis, konn­te dann mit ihren Eltern ins Exil nach Ame­ri­ka flie­hen. Aber sie ertrug es nicht, fern zu sein von ihrem lei­den­den Volk. Sie woll­te unbe­dingt zurück nach Frank­reich. Kos­te es was es wol­le. Sie gewöhn­te sich an, nicht mehr zu essen, als die ver­folg­ten Juden in der Hei­mat wohl zu essen hät­ten. Sie ver­such­te alles, um wie­der in die Hei­mat zu kom­men, woll­te sogar mit dem Fall­schirm über Frank­reich absprin­gen. Sie kam nur bis nach Eng­land. Dort starb sie, nur 34 Jah­re alt, am Hun­ger und an der Tuber­ku­lo­se. Simo­ne de Beau­voir sag­te über sie: „Ich benei­de­te sie um ein Herz, das imstan­de war, für den gan­zen Erd­kreis zu schlagen.“

Bei­de Geschich­ten zei­gen etwas von der Lie­be, die kei­ne Fer­ne erträgt und um jeden Preis die Nähe sucht. Und das, genau das ist das Geheim­nis die­ses Babys, das in einem stin­ken­den, kal­ten, dre­cki­gen Stall liegt. Die­ses Baby brüllt die Bot­schaft in die Welt hin­aus: Gott im Him­mel erträgt es nicht, uns nicht nah zu sein. Gott im Him­mel ver­zich­tet lie­ber auf alles, was ihm an Grö­ße und Macht zusteht, als dass er fern von uns bleibt.

Man­che Reli­gio­nen sagen: Gott ist über­all. Gott ist in allen Din­gen und Wesen. Jesus ist gött­lich? Klar, wir alle sind gött­lich! Alles ist von Gott erfüllt. Ande­re Reli­gio­nen sagen: Gott ist unend­lich erha­ben. Gott ist im Him­mel, und wir sind auf Erden. Der Abstand ist unend­lich. Gott bei uns? Undenk­bar! Weih­nach­ten sagt: Gott im Him­mel, der Schöp­fer, Herr und Rich­ter, der so ganz anders ist, kommt zu uns. Der von ganz oben kommt nach ganz unten. Was Simo­ne Weil im Klei­nen war, ist Gott im Gro­ßen und Unend­li­chen: ein Herz, das imstan­de ist, für den gan­zen Erd­kreis zu schla­gen. Mehr noch: ein Herz, das imstan­de ist, für jeden noch so unbe­deu­ten­den Erden­bür­ger zu schla­gen – für Sie und für mich. Jeden einzelnen.

Sie kön­nen sich das auch so vor­stel­len: Neh­men Sie alles, was man sich nur wün­schen könn­te: unend­li­che Freu­de, die Macht, alles Gute zu bewir­ken, Frei­heit, tota­ler Frie­den. Neh­men Sie alles weg, was man nur zu ger­ne los wäre: Schmerz, Kon­flikt, Leid, Ein­schrän­kung, Tod. Wo Gott zu Hau­se ist, da ist alles da, was wir uns nur wün­schen kön­nen. Wo Gott her­kommt, da ist alles über­wun­den, was wir nur zu ger­ne los wären. Und jetzt den­ken Sie an jeman­den, der alles hat, was wir uns nur wün­schen könn­ten, und der frei von allem ist, was wir nur zu ger­ne los wären. Und die­ser jemand sagt: Ich ver­zich­te jetzt auf die­ses wun­der­ba­re Dasein, mit allem, was ich habe, frei von allem, was schwer und schlimm ist. Ich ver­zich­te dar­auf, wenn ich nur die Nähe derer gewin­ne, die ich lie­be, für die ich da sein will. Die­ser Jemand ist Jesus. Die­ser Jemand ver­zich­tet auf alles, weil er auf uns, weil er auf Sie und mich nicht ver­zich­ten kann. Jesus will nah sein, nicht fern.

Wenn das aber so ist, dann ist in die­sem Stall für uns geball­te Lie­be. Dann ist da ein star­ker Wil­le uns bei­zu­ste­hen. Dann ist da Gna­de mit uns. Dann sagt eine Stim­me: Hier bist du will­kom­men. Hier brauchst du nicht erst ein bes­se­rer Mensch zu wer­den. Hier ist Hil­fe und Bei­stand für dein armes Dasein. In die­sem Stall ist geball­te Lie­be. Gott ganz nah. Gott ganz klein, so dass wir uns nicht fürch­ten müs­sen. Im Klei­nen aber ganz Gott, so dass wir auf Hil­fe, auf Gna­de, auf Zuwen­dung hof­fen dür­fen. Wenn das so ist, dann birgt die­ser Stall das größ­te Geheim­nis auf Erden. Wenn das so ist, dann ist Weih­nach­ten zu Recht das größ­te Fest, das wir fei­ern kön­nen. Dann kön­nen wir gar nicht genug stau­nen, uns berüh­ren las­sen, auf die Knie fal­len und betrach­ten. Wie aber fin­den wir her­aus, ob es so ist?

Wie Menschen mit Gottes Nähe umgehen…

Dazu gibt es einen zwei­ten Gedan­ken. Nähe und Fer­ne. Das sind die Men­schen in unse­rer Geschich­te. Ich weiß nicht, wen Sie am inter­es­san­tes­ten fin­den oder am sym­pa­thischs­ten. Man hat ja so sei­ne Lieb­lings­fi­gu­ren in jeder Geschich­te. Das sind die Figu­ren, mit denen wir uns am leich­tes­ten iden­ti­fi­zie­ren. Wer ist das wohl in die­ser Geschich­te? Der schweig­sa­me, aber loya­le Joseph, das Mus­ter eines pom­mer­schen Man­nes: nicht viel reden, aber das Rich­ti­ge tun? Auf alten Bil­dern sieht man, wie Joseph sei­ne Hosen aus­zieht und der Maria reicht, damit sie das Kind wickeln und wär­men kann. Oder die muti­ge Maria, die jun­ge Frau, ein hal­bes Mäd­chen noch, das mit ihrer über­ra­schen­den Schwan­ger­schaft klar­kom­men muss und sich so zur Ver­fü­gung stellt für die­ses wun­der­sa­me Kind? Oder die Hir­ten, die­se ein­fa­chen Leu­te, die gewiss nicht fürch­ter­lich fromm waren, aber sich dem Zau­ber die­ser Nacht ein­fach nicht ent­zie­hen konn­ten? Oder der Gast­wirt, der so stock­nüch­tern und reli­gi­ös unmu­si­ka­lisch ist, der drau­ßen vor der Tür steht, ein biss­chen schwan­kend, noch unent­schlos­sen, was er von all dem nun hal­ten soll? Mit wem kön­nen Sie sich iden­ti­fi­zie­ren, in wem fin­den Sie sich an die­sem Weih­nachts­fest 2018 wieder?

Kei­ne der Gestal­ten in die­ser Geschich­te bleibt unbe­rührt, kalt, neu­tral. Das war nicht mög­lich in der Nähe die­ses Stalls. Wenn wir in die Nähe die­ses Geheim­nis­ses kom­men, dass Gott nah kommt, für uns, nicht gegen uns, für uns, um zu ret­ten, bei­zu­ste­hen, zu lie­ben, zu hei­len, zu hel­fen, dann kön­nen wir nicht kalt oder nur neu­tral blei­ben. Aber wie wer­den wir uns ver­hal­ten? Wie Joseph und Maria, deren Leben fort­an um die­ses Baby krei­sen wird, wie die Hir­ten, in deren ein­fa­ches Leben plötz­lich ein Glanz kommt, oder wie der Gast­wirt, der irgend­wie irri­tiert wirkt, der nicht ein­fach zur Tages­ord­nung über­geht, aber nicht den Schritt über die Schwel­le wagt?

Der Gast­wirt hat es mir ange­tan. Er hat so viel von den Men­schen in die­ser Gegend. Auch er ist nicht sehr red­se­lig. Er hat kei­ne from­me Bio­gra­phie. Das Glau­ben ist ihm eher fremd. Er ist ein nüch­ter­ner Mensch, der irgend­wie klar kom­men will. Er ist kein aus­ge­spro­che­ner Gut­mensch, aber wenn er Not sieht, hat er ein Herz und tut, was mög­lich ist, und wenn es sein Vieh­stall für ein schwan­ge­res Paar auf Durch­rei­se ist. Und jetzt steht er da, hört Din­ge, die er viel­leicht so noch nie zu hören bekam. Von Gott. Gibt es Gott? Woher soll­te ich das wis­sen? Von Got­tes Nähe. Von Got­tes Sehn­sucht nach uns. Von Got­tes Hilfs­be­reit­schaft und Groß­zü­gig­keit. Von einem Kind, von Gott, der im wahrs­ten Sinn des Wor­tes zur Welt kommt. Und es zieht ihn – rein und raus. Rein, denn was wäre denn, wenn es stimm­te, was wäre, wenn all das Reden von Lie­be und Gna­de wahr wären? Gott! Hei­mat, aus der wir kom­men. Hil­fe, die uns trägt. Ziel­ha­fen unse­res Daseins! Aber zugleich zieht es ihn – raus, denn er ist ein nüch­ter­ner, ein skep­ti­scher Mensch. So steht er vor der Tür, nicht drin­nen beim Kind, aber in der Nähe der Tür. Ist das der Ort, an dem Sie ste­hen? In der Nähe der Tür? Heu­te Abend?

Dann ist das mei­ne Bit­te: Stel­len Sie sich das inner­lich vor. Gott, der es nicht ertrug, fern zu sein, der lie­ber alles auf­gab, nur um zur Welt zu kom­men. Und Sie selbst, nur ein paar Schrit­te vom größ­ten Geheim­nis der Welt ent­fernt. Wie wäre es, einen Schritt näher zu tre­ten? Das Geheim­nis zu betrach­ten. Zu unse­ren Weih­nachts­tra­di­tio­nen gehö­ren die Krip­pen. Auf dem Weih­nachts­markt, in vie­len Häu­sern, auf Bil­dern im Muse­um, in Büchern. Immer die­se Sze­ne, mit die­sen Men­schen und in der Mit­te dem Kind, einem Neu­ge­bo­re­nen, das ein selt­sa­mes Licht umgibt, leuch­tend und warm. Und dann neh­men Sie die­sen Gedan­ken mit: Gott kommt, weil er liebt. Was wür­de es bedeu­ten, wenn ich das wüss­te, anneh­men könn­te: Mich auch. Für mich auch. In mei­ner Nähe. Lei­den­schaft­li­che Zunei­gung zu mir. Wer auch immer ich bin. Wie wäre es, sich ein wenig zu öffnen? 

Gott, der nicht fern ist, kann man anspre­chen. Gott, der nah kam, kann um Hil­fe gebe­ten wer­den. Gott, der uns fin­det, kann man auf­su­chen. Viel­leicht in den Weih­nachts­got­tes­diens­ten. Und dann ste­hen wir an jener Krip­pe, wie Gene­ra­tio­nen vor uns, wie Men­schen auf der gan­zen Welt heu­te. Und dort wer­den wir froh. Es wäre ein ein­zi­ger Schritt für unse­ren Gast­wirt. Ein Schritt in die Nähe des­sen, der nah kam. Es wäre ein ein­zi­ger Schritt für uns. Ein klei­nes ers­tes Gebet: Jesus, geheim­nis­vol­les Kind in einer Krip­pe, lass mich ver­ste­hen und emp­fin­den, was damals die Men­schen im Stall erleb­ten: Got­tes Nähe und Lie­be und das eige­ne Leben im Licht, von Got­tes Nähe und Lie­be umfan­gen, getra­gen, erfüllt mit Lie­be und Hoffnung.

Amen.

Band: Ich steh an dei­ner Krip­pe hier

Schluss­mo­de­ra­ti­on: Gastwirt

Mei­ne lie­ben Gäs­te ich hof­fe Sie haben den Abend mei­nem Gast­haus bis­her genie­ßen kön­nen. Und ich den­ke Sie konn­ten sich selbst ein Bild über die­se denk­wür­di­ge Nacht machen, die sich hier vor eini­gen Jah­ren ereig­ne­te. Aber zu so einem Abend wie heu­te darf natür­lich ein gutes Essen nicht feh­len! Las­sen Sie uns noch kräf­tig ein gemein­sa­mes Lied sin­gen und dann sind Sie alle herz­lich ein­ge­la­den – heu­te geht alles aufs Haus.

Hat Ihnen die Pre­digt gefal­len? Wei­te­re Pre­dig­ten von Micha­el Herbst fin­den Sie in unse­rem Weih­nachts­pa­ket 2024. Die­ses kön­nen Sie ent­we­der für sich selbst erwer­ben oder an eine ande­re Per­son verschenken.

Wir wün­schen Ihnen und Ihrer Fami­lie ein fro­hes und geseg­ne­tes Weihnachtsfest!